*

En mi mano,
en esta palma cerrada,
suave como algodón,
tengo una palabra no dicha,
de esas que raspan,
golpean contra todos lados,
alborotan,
rotan,
de esas que son
puro trote de corazón,
un brote a pleno sol.

La razón, sin contemplar,
puede,
sí,
que mi mano sea muy pequeña.

Sin embargo,
esta palabra es inmensa,
de acá, dando toda la vuelta al mundo, hasta acá.

Ufff.

Si mi palma guarda una palabra inmensa,
guarda tantas otras cosas.

Mis palmas son el universo,
el recorrido neto
que mis pupilas registraron
desde mi nacimiento hasta hoy.

*

La lluvia se escurre siempre,
siempre,
detrás de algún vidrio.

Las gotas lo acarician
con su periferia suave.

El vidrio susurra cosas,
me las cuenta suavemente,
y yo respondo
susurrando al vidrio
para que oigan las gotas.

Necesito un poco
de suavidad,
necesito un poco a las gotas
y un poco a vos
para que miremos juntos la lluvia.

Te extraño un tanto a vos,
un tanto que ya es bastante.

Y no soporto el resquemor
de la piel llamándote.

Me traicionan las ganas de verte.
Ya le expliqué a mi cuerpo que
no
estás.

Las gotas se escurren siempre
detrás de algún vidrio,
y yo siento
que son miles de ojos
que miran cómo te vas.

No pido más.
Garúa.

Las calles brillan,
el cielo está cada minuto más gris.