Los poetas comen mucho Ángel en mal estado

¿Qué es lo que nos queda entre el hueso y la carne?
¿Qué nos separa la mollera del peso insoportable que aplica sobre nosotros la gravedad,
la altura,
el tiempo?

Mochila que cargo y me aplasta.

Preferiría llevar la masa
de una estrella en mi espalda,
pero no,
solo llevo
esta bolsa de huesos,
esta carne vacía.

¿Qué es lo que queda
en lo oscuro de un pozo?
¿Qué se encuentra en lo negro?
¿Qué brillo resplandece?

No encuentro,
no te encuentro,
no me encuentro.

No
los
encuentro.

Mi alma necesita que la adopten,
que la mimen,
acaricien,
amansen,
amen,
quieran.

Y no hay nadie
más que yo
que pueda hacerlo.

Y yo no puedo.

¿Entonces?
¿Qué es lo que queda?

Entre mi corazón y el vacío
no hay puente
de unión.